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谢尔特像一个战俘营逃犯似的鬼鬼祟祟地离开了阿申福斯达特街17号。他朝两边看了看这条拥挤的通衢大道，然后不要命似地一头扎进两辆相对驶来的长长的绿色有轨电车之间的空当，躲闪着过了街，冲进ubco分理处的门。
接待台的那个瑞士姑娘抬起头来瞪着茫然的眼睛。“晚上好。”等她看清楚是谁的时候，换下了茫然的表情，换上了个微笑。“谢尔特先生。”
他的小眼睛越过她扫视了一下办公室的后面。“胡费尔在哪儿？还在吃午饭？”
“抱歉，谢尔特先生，他生病回家了。”
“什么？”
“胃病。”姑娘报告说，那口气中有些幸灾乐祸。
谢尔特出了门来到阿申福斯达特街上，脚步慢了许多。他抬头瞥了一眼17号二楼的窗子，看见似乎没有人在那里监视。沃尔特-施蒂利把他说的每一个字都录下来了。这仅只是时间上的问题，也许几分钟之后，也许几小时之后，甚至沃尔特-施蒂利都能意识到谢尔特给他的不值一万美元的黄金。
要是他昨天晚上能在布里斯的房间里划拉到任何一点儿东西就好了。但是那个憨杂种一点儿线索都没带。为了弄清楚布里斯是否睡死了，谢尔特费了不少的力气——还给了客房服务员一百法郎。谢尔特放在口袋里的手紧紧地握着复制的那间套房的钥匙，今天之内就得还给德莱凯尼根的那个侍者。去他妈的。他可以等。迪耶特-施蒂利可不会等。
谢尔特从ubco办事处的玻璃上瞥了一眼自己。事实上，他被解职的消息昨天早上刚到，甚至接待台的那个姑娘都不知道。帕尔莫是怎么发现的？一定是施蒂利组织内部什么地方泄了密。或者是他自己的助手胡费尔把他卖了？但这不可能。胡费尔也是施蒂利的人。
谢尔特朝映在窗子中的那个干瘦的倒霉蛋做了个鬼脸。他挺直腰板，想把胸腆出一两英寸。他想抹掉脸上焦虑的神情。他拉直领带，认为这是他所能做到的最好的了。
但他和胡费尔是一条线上的蚂炸。这个瑞士人不能呆在家里装病，事情已经到了紧要关头，他不能这样。事情非常简单，谢尔特知道，只要迪耶特-施蒂利听一遍他儿子录下的谢尔特所提供的有用的材料，这交易也就一笔勾销了。
一辆3路电车在谢尔特前面慢慢地停了下来。他跑过去，跳上车，坐下来，看着窗外，想转移一下自己的注意力。车静静地穿过巴塞尔，朝着胡费尔租有公寓的邻区驶去。谢尔特想，从某种角度上讲，他记住胡费尔住在什么地方纯属有远见。他以前去过那儿一次，一年前，去取一些胡费尔拿回家周末用的书。
对于别人怎么看他，谢尔特没有丝毫的错觉。他知道他常常给人留下很差的印象。例如，迪耶特-施蒂利是怎么对他的，你最好眼睛瞎了看不见。而谢尔特却看到了，这使他的举止更令人不满。好吧，他知道。但是他的确有金融背景，而且三年前ubco在巴塞尔需要一个助理经理的时候，他在巴黎论坛报上看到了广告，申请了这份工作并且得到了。
在这座城里呆了三年，最后是当到ubco办事处的全职经理，这对大多数人来说足以扎下根基，建立起牢固的关系网，还交了朋友。谢尔特却什么都没有。他在巴塞尔就像以前在巴黎或者纽约一样毫无根基。
在这个钟点上，这栋公寓房几乎空荡荡的，没有人来来往往，没有年轻的母亲和婴儿车。时间还太早，孩子们还没放学。谢尔特在楼下的目录牌上找到了胡费尔的公寓号，门铃也不按就上去了。
他敲了敲门，当他听见门后拖拖沓沓的脚步声时，准备着向胡费尔夫人问好。看见是胡费尔自己开门，谢尔特有点儿吃惊。两个人站在那里好半天，互相望着，一句话不说。
“他们告诉我你病了。”谢尔特先开口了。
胡费尔点了一下头。“你来这里干什么？”
“我们必须谈谈。我们有个问题。”
“我们？”胡费尔稍稍移了一下重心。他没有丝毫请他进屋的意思。“我不能站在外面厅里跟你讲话。”谢尔特想从他的前同事身边挤进去，但胡费尔紧紧地顶着半开的门。“我们必须谈谈。”谢尔特坚持道。
“什么问题？”
“布里斯。我们必须从他那里弄到情报。”
胡费尔的小脑袋这时左右晃着。“我们不。”他说，并把重音放在代词上。“我不。”他又加了一句。
“听着。”谢尔特听到他的声音越来越大。他试着保持冷静。“听着。”他压低了嗓门，近乎在说悄悄话。“你我现在都有麻烦，英格。这你知道。”
胡费尔的脑袋还在摇着。“我没麻烦。”
“我们得互相帮助，英格。”
房门开始关了。“你自己干吧。”瑞士人说道。他把门关到只剩下一条不到两英寸宽的缝，从门缝里用一只眼睛盯着谢尔特。
“英格。”谢尔特推了一下门，发现门被顶得死死的，胡费尔一定是把全身的重量都从后面压在了门上。“操你妈，是你把我拉下水的，你——”门咔嗒一声关上了。
“英格！”谢尔特开始砸铁门了。那声音就像一只大低音鼓在空荡荡的走廊上回响着。最后，声音消失了。
过了一会儿，谢尔特在那扇门前转过身来。他妈的又奸又滑的瑞士人。胡费尔从一开始名字就上了施蒂利的工资册。就是胡费尔建议说如果谢尔特能带着新的情报叛变，可以得到很多的钱。如果拿不到布里斯手里的那些材料，这情报毫无价值。
这是个拼图字谜，关键的几块在德莱凯尼根旅馆布里斯的那间套房里。
谢尔特做了个苦脸。他把手伸进口袋里，转身离开了胡费尔公寓的门。在他的口袋里，他的手指紧紧地攥着那把用来开布里斯房间门的复制的钥匙。
当他匆匆地跑下楼梯来到街上的时候，他的鞋跟在铁制的楼梯板上弄出了急促的机关枪似的哒哒声。然后他的步伐慢了下来。急什么，他想。冷静。布里斯可能晚上要很晚才会回到套房。
他在公寓楼的门厅里站了一会儿，收了收思绪，努力保持冷静。他现在麻烦不小，这是无法否认的。如果在巴塞尔没有工作，瑞士人会取消他的工作许可证的。更坏的是，迪耶特-施蒂利是个报复心极强的老杂种，这谁都知道。想从他手里骗十封钱的黄金，这人就得做好应付各种麻烦的准备，官方的麻烦，这不仅仅是一个工作许可证的问题。
尽管公寓楼的门厅很凉，他却开始出汗了。他用一块不太干净的手帕拍了拍前额。真是地狱，但是他至少还有一次机会把事情弄好。布里斯不知道他长什么样。只要适当地化化装，用不着很复杂，只需，比方说，在一间黑屋子，脸上蒙块手帕，再用假嗓说话，就不可能被认出来。他所需要的就是一种让布里斯开口的方法。
谢尔特第一次露出了笑脸。
他心平气和地溜达着出了门厅来到阳光底下，悠闲地踱着步子穿过一片嫩绿的草坪。他打算走回自己的公寓。不到十五分钟的路程。他在公寓里放着一把38特制手枪，这是他当上ubco驻巴塞尔经理时买的。完全合法，这是当然的。他有巴塞尔警察局发的持枪证，这种礼遇他们几乎从来不给非瑞士人，但是对于银行经理却很乐意提供这种待遇。
完全合法。
布里斯今早睡在床上看上去个头很大，至少比谢尔特高出一个头，而且壮得多。有了38可就不一样了。在美国他们把它叫做什么来着，平等器？
谢尔特偷偷地笑了。一切、一切都非常合法——