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一轮一轮地耕耘
土
翻上翻下
田垄
永远却都是
那个尺寸
对着春天的土地
我时常问
农民的根
怎么是这样呢
一掊泥土可以培稳
一阵雨可以冲跑
一场风又可以拔尽
深度
似乎还比不上
他们脸上的皱纹
也自问
我们生存的根
是谁呢
他们是否
正在风雨中挣扎
有没有人想着
给他们培上
半尺黑土